Os meus Verões

Lembro-me de brincar com as minhas bonecas. E da minha mãe me ensinar a fazer roupinhas, a partir de meias. Lembro-me de correr pelo campo da minha avó. De passar tardes a saltar à corda. Ou a fazer passos de ballet. Lembro-me de andar de bicicleta, lá na rua. Para trás e para a frente. Com o grupo de sempre. E com o meu pai a monitorizar. Mesmo de longe. Lembro-me das brincadeiras com a prima. Das idas para a praia. Lembro-me de comer calipo de limão. De fazer mousse de chocolate, aos fins-de-semana. Lembro-me das histórias que a minha mãe me lia. Das nossas tardes. Juntas. Que eram especiais. Mesmo sem palavras ou brincadeiras. Lembro-me de tomar banho no tanque da minha avó. De subir às árvores. De mexer na terra. Lembro-me de ouvir, vezes sem conta, o vinil dos Onda Choc. E da Ana Faria e os Queijinhos Frescos. De cantar. De dançar. Inventar coreografias. Lembro-me de passear, orgulhosa, com o meu Walkman. Lembro-me dos piqueniques na Serra da Freita. E em S. Jacinto. De andar de gaivota, com o pai, na Ria de Aveiro. Lembro-me dos dias em que ia para "a escola da mãe". Dos meus desenhos. Dos meus rabiscos. Lembro-me de quando a minha mãe me ensinou a pintar. E a bordar. Lembro-me de todos os meus trabalhos a ponto cruz. Lembro-me de nos sentarmos, no chão da sala, a ver os Jogos sem Fronteiras. Lembro-me das cassetes que gravava. Com músicas. Programas de rádio. E tudo o que mais me lembrasse.

São imensas as memórias dos Verões da minha infância e juventude. Recordo, muitas vezes, o quanto fui feliz. Mas tenho medo de, com o passar do tempo, me esquecer destes momentos simples. Do som dos sorrisos. Dos raspanetes dos meus pais. Tenho medo de não conseguir passar estas vivências aos meu filhos. Não sei porquê, mas tenho medo.